Поэту.

Осень пахнет дождем. Промокло бумажное утро,
Прилипая к ногам одиноко бредущих людей.
Небо серым плащом скрыло город . На улицах скудных
Недоверчивый свет от сутулых, слепых фонарей.

Ты, всю ночь у окна простоишь, ожидая рассвета.
А в углу, за столом суетится старуха тоска
Проверяет, ворчит...Наконец-то составлена смета…?
«Замок прошлого» строишь? Но это же вздор! Чепуха!

И исчезнет во тьме под недобрые отблески смеха.
Одиночества груз. Платишь ты! За чужие грехи.
Ожидает кредита, ушедшее в прошлое эхо
И срываются в лист опаленной строкою стихи.